A Bu Riscas

Faz hoje exactamente uma semana que encontrei a Bu na estrada. Um dia de sol, como tantos outros, com a S. ao lado, descíamos calmamente a Falperra até às Taipas e reparamos no que inicialmente parecia ser um cão pequenino, desorientado no meio da estrada. Não saía da estrada. Parei o carro e  fomos buscá-lo, antes que passasse à história, ou que não fizesse história de todo. Reparei imediatamente que era uma cadela. Ela encantou-se connosco e nós com ela. Não tive dúvidas. Não sei o que se me passou pela cabeça mas quis que entrasse imediatamente no carro. Foi na parte de trás com a S. a fazer-lhe festinhas o resto do caminho. Chegadas ao lab toda a gente que a viu adorou-a. Tratamos de improvisar-lhe um recipiente de água.  E nesse dia a minha vida, tal como a conhecia, mudou. Animais para mim eram seres desconhecidos. Nesse dia, comprei-lhe comida, trelas, brinquedos, desparasitei-a (interna e externamente) e dei-lhe banho. Deram-me uma bata branca velha para a levar no carro, tal era o festival de pulgas! Elas eram tantas que eu até fiquei com uma epidemia psicológica. A coceira só passou no dia seguinte.  Depois começaram as outras sagas: aprender a fazer xixi e cocó no jornal; aprender a andar na rua; regular o ritmo biológico de acordo com as idas à rua (de manhã e à noite); ensiná-la a não ganir... Até ao dia de hoje faz tudo mais ou menos com a excepção audível do ganir. Ganir é sagrado. Seja quando vou para a cama ou quando saio de casa. No primeiro e segundo dia, fez cocó e xixi por todos os cantos da casa com excepção dos quartos. Nunca a castiguei ou lhe ralhei. Foi sempre o reforço positivo: fazer a festa quando acertava! Nos dias seguintes acertou sempre e desde ontem que faz exclusivamente na rua! Grandes evoluções! Isto não seria possível, claro, sem todas as dicas preciosas de amigas experientes. Eu que nunca ia para a cama antes das duas da manhã, obrigo-me a ir a horas decentes para que a Bu faça o seu festival de voz, sem que os vizinhos percam a paciência. Às 7:30, seja sábado ou domingo, tenha ido dormir há uma hora ou a noite toda, ela dá a voz da alvorada! E eu, qual independente convicta, deixo-me dominar pelos caprichos dela. Eu que nunca saía de casa sem banho tomado, a única coisa que tenho tempo de fazer é vestir qualquer coisa, tomar a minha vacina em jejum, colocar a trela na Bu e rezar para que ela aguente até ao exterior do prédio. Das duas vezes que tentei tomar banho antes, a Bu não aguentou mais a vontade. Agora o segredo é correr bastante. Faz-me bem a mim porque retomei a actividade física e à Bu que se cansa e pode dormir bem. Depois é voltar a casa, tomar o pequeno almoço enquanto lhe atiro os ratos que ela faz questão de trazer de volta, tomar banho e rezar para que não seja um dia entusiasmado para ganir quando fechar a porta.

Boris Yeltsin

Saímos já tarde de Braga e ainda foi o caos para entrar no Porto. Tínhamos mesa marcada no Kyoto na Baixa para as 8 e conseguimos chegar às 8:45!!! A peça, começava às 9:30. O desespero era tanto que implorávamos que tínhamos que sair às 9:25... A verdade é que conseguimos... levar a comida num "taparueco". Conseguímos, evidentemente, chegar atrasadas...

Encontro entre o encenador Nuno M. Cardoso e o dramaturgo Mickael de Oliveira, "Boris Yeltsin" é uma incursão teatral feita de humor negro e mordaz ironia pelo lado b da vida doméstica, mas também pelo espectáculo da discricionariedade política e suas devastadoras consequências num mundo em que se festeja a falência moral e económica.

“É um relato de uma família disfuncional, com um pai, Argaménon (António Durães), vindo do ultramar, de um Portugal já longínquo, com uma visão um pouco extremada, ainda com linhas fascistas e conservadoras; uma mãe (Luísa Cruz) que ficou em Portugal, com uma visão socialista da realidade e consegue lidar melhor com a mudança e que gosta de casos extraconjugais; e um filho, Orestes, na casa dos trinta, interpretado pelo actor Albano Jerónimo, que é médico mas que vive não se sabe de quê. A família vive num conflito geracional, económico, social, político, eco do Portugal contemporâneo, entre pai e filho, onde a mãe tenta, sem sucesso, desempenhar um papel conciliador, que culmina no momento trágico da morte do primeiro às mãos do filho. Este momento trágico simboliza o gatilho de mudança para outro registo completamente diferente, que de outra forma nunca seria possível. Tal como a personagem que dá nome à peça, Argaménon está preso e é vítima de um processo que escapa ao seu controlo: o facto de o poder político não conseguir alterar realmente as coisas. 

O que está descrito acima é o que li depois da peça. Há coisas que durante a peça não percebi. Se quiserem ver o Albano Jerónimo nu durante muitos minutos aproveitem. Faz bem aos olhos! Habitualmente, dizem que as pessoas costumam ser melhores vestidas do que nuas. A Mafalda Lencastre é o contrário. Vestida fica aquém do que sem roupa. Até parece mais gorda, quando na realidade tem a magreza da juventude. Quando a peça acabou fiquei a pensar “que peça marada!”. Há por ali muito complexo de Édipo pelo meio. São claras as ligações às tragédias gregas.

E no final, como era a estreia, ainda fomos à festa no bar do Teatro Nacional São João. A S. apresentou-me o António Durães, que por sua vez, nos apresentou o Albano Jerónimo: "Olá, muito prazer, eu sou o Albano".... Dah!!! Claro que sei!!! 

Ser espiritual – da evidência à ciência de Luís Portela

Há duas semanas fui à apresentação do livro “Ser espiritual – da evidência à ciência” do Luís Portela apresentado pelo Nuno Sousa. O Nuno Sousa, médico, e investigador na área das neurociências, a apresentar um livro assim parecia uma antítese. Afirmou que este livro não é anti-ciência e refugiou-se no senso-comum da questão: “o que é uma boa obra?”. E no caso pessoal, citou um seu professor: “Como sabes que desta uma boa aula?”. Referiu que uma boa aula é aquela que desperta a curiosidade, que nos leva a procurar. E terminou a dizer que depois de ter lido este livro sentiu-se curioso.

O Luís Portela começou por elogiar o Nuno Sousa, a quem chamou “força da natureza”. Disse que este era “o seu livro”. Dedicou-se à Bial. Foi escrevinhando uns textos para a Visão e para o JN que foram posteriormente compilados em livro. Sentiu que aos 60 anos tinha o direito de fazer na vida aquilo que lhe desse mais prazer. Intensificou a busca  que lhe interessou nos últimos 50 anos. Referiu que gosta desde os tempos da juventude de religião, ciências nestas áreas, yoga, budismo e leitura comparada da Bíblia. Mistérios e milagres que não tinham resposta lógica aos olhos da ciência convencional. Foi para Medicina para explicar muitas das dúvidas espirituais e que a ciência pudesse dar resposta. Foi professor de psicofisiologia e ia fazer o doutoramento em Oxford. Devido à morte prematura do pai, aos 27 anos foi para a presidência da Bial. Prometeu a si próprio que iria apoiar a investigação nesta área. Após 5 anos, a Bial criou o Prémio Bial. Após 10 anos, criaram a Fundação Bial para apoiar projectos de investigação científica, principalmente na área da Psicofisiologia. O conselho científico da fundação é constituído por 30 personalidades do mundo científico e são eles que seleccionam os projectos.

A primeira razão da escrita deste livro, para Luís Portela, foi a partilha da sua forma de pensar, o prazer dessa partilha. Este livro pretende ser um sinal de alerta. O que andamos aqui a fazer. Um esforço para se entender de onde se vem e para onde se vai. Levanta o tema que cabe à ciência descortinar, levantar o véu da verdade, cabe à ciência dar um esclarecimento. Defende que estamos neste mundo para aprendermos e que cada pessoa vai evoluindo mais ou menos consoante se esforça mais ou menos. Não acredita no acaso. Acredita no passado. Afirmou que desde a antiguidade existem descrições de pessoas que vêem imagens, que ouvem e sentem coisas que a maioria não vê, não ouve e não sente. Descrições de contactos com um mundo para além do mundo físico. Existem inúmeras descrições de pessoas que passaram por condições perto da morte. Pessoas que viram o seu corpo físico mas não se reconheceram e observavam-se fora dele. Relatam os túneis. E depois consciencializam-se que a sua missão ainda não acabou e regressam ao mundo físico. Falou de cientistas que estudaram apenas crianças em vários locais do mundo que referiam vidas passadas. Defendeu que a ciência pode até ser relutante em aceitar estes casos mas que não percebe a razão de não os estudar. Falou ainda de psiquiatras que usam a regressão para explicar situações traumatizantes e descreveu duas situações impressionantes que ele próprio assistiu. Para além disso, referiu a transcomunicação instrumental, que nunca tinha ouvido falar. Teve a humildade de dizer que este livro não tem nenhuma verdade científica final mas factos que precisam de ser mais estudados. Falou-se ainda da parapsicologia que não é ainda uma ciência mas uma disciplina da ciência. Citou-se ainda Abel Salazar: “Nada do que é estranho ao Homem pode ser estranho à Medicina”.

E eu termino a fazer a pergunta que queria ter feito mas não houve tempo para a colocar: o que distingue afinal um esquizofrénico de uma pessoa que vê, ouve e sente coisas que a maioria não consegue?

O rescaldo das autárquicas

Sem surpresas, o partido do governo foi o maior derrotado da noite. Apesar de não ser o governo que estava em avaliação, os votos de protesto e desagrado vão sempre contra o partido que governa. Foi assim desde sempre. Quem não se lembra da célebre demissão de António Guterres com a afirmação: “o país cairia num pântano se eu não me demitisse”.

A vitória  de Rui Moreira foi a vitória de uma forma de fazer política. Não vender sonhos, despesismo e prometer o que não se pode. Muitos notáveis do PSD apoiaram-no (Miguel Veiga, Valente de Oliveira e Rui Rio). Luís Filipe Menezes foi uma péssima escolha como candidato do PSD pelo Porto. As dívidas que deixou em Gaia vão falar por ele nos próximos tempos. Acho que agora era tempo de regressar ao anonimato e à  profissão que não exerce há muito tempo. Talvez aí seja útil ao país.

A maioria absolutíssima de António Costa também não foi surpresa para mim. O Fernando Seara era um candidato fraco para Lisboa. E volto aqui a referir que esta história da lei da limitação dos mandatos tinha que ser completamente esclarecedora. Se a lei os permitiu candidatar, a soberania do povo, encarregou-se de os penalizar!

Ricardo Rio, apesar de não ter tido tempo de antenas nos canais que vi, teve uma vitória histórica em Braga. Só espero que a partir de agora Mesquita Machado seja bem investigado e se consiga apurar como é que ele e a sua família conseguem justificar a posse de bens muito superiores aos ordenados que auferem...

Escandaloso foi o resultado em Oeiras. Como é possível, o concelho com mais licenciados do país, logo seria esperado que fosse mais instruído, reagir à vitória do “seguidor” de Isaltino Morais (que está preso por corrupção) com gritos “Isaltino, Isaltino”. Li inclusive que dezenas de viaturas estiveram junto ao Estabelecimento Prisional da Carregueira, em Sintra, a celebrar a vitória de Paulo Vistas à Câmara de Oeiras. Está tudo doido?

O PSD na Madeira perdeu estrondosamente, também. Sinal mais do que óbvio para a renovação de outro dos “dinossauros”. Finalmente o povo da Madeira disse basta a um monopólio do Alberto João Jardim. Seria tão mais bonito ter saído pelo próprio pé e na hora certa... do que a partir de agora, empurrado.

Excelentes notícias ontem foram as vitórias de Rui Costa (campeão do mundo de ciclimo na estrada) e João Sousa (1º português a vencer um torneio ATP). Um orgulhos para todos os portugueses!

Eleições autárquicas

Se eu votasse em Lisboa, o meu voto iria para António Costa. Nas eleições municipais há mais claramente a percepção do que foi feito. E não podemos dizer que Lisboa está pior. Lisboa, está de facto melhor. Para além disso, a equipa deste candidato parece-me muito boa, na sua maioria. Só não simpatizo com o José Sá Fernandes. Quanto a Fernando Seara, não vou alongar-me em críticas nem explicá-las. Só refiro que este candidato, tais como tantos outros, beneficiaram de uma lei propositadamente ambígua para que suscitasse a dúvida na sua interpretação. Esta lei poderia ter sido clarificada pelos deputados. Eles assim não quiseram e deixaram para os juízes  o poder da dúbia interpretação. Desconheço na totalidade a  obra de Fernando Seara na Câmara de Sintra e o seu desempenho como presidente. Mas as declarações dos parafusos e o “tu, pour moi, viens de charrette”... sem comentários...

O Luís Filipe Menezes é outro dos que não teria o meu voto, pela mesma razão, e não só. Como presidente da Câmara de Gaia foi um despesista. Quem ganhar as eleições que assuma as dívidas. Como Presidente do PSD foi uma nulidade. Já para não falar do lamentável discurso que teve há uns anos num célebre congresso do PSD que queria apelar ao pequenismo e bairrismo do norte acusando os companheiros de partido de “sulistas, elitistas e liberais”... Saiu do palco debaixo de apupos e assobios. Espero muito sinceramente que o Rui Moreira seja o vencedor. Para mim tem o melhor programa, tem uma carreira que fala por ele, tem apoiantes de peso e um Vereador da cultura que de certeza absoluta vai deixar marcas no Porto, como o fez, na Capital Europeia da Cultura em 2001.

Por último, a cidade onde vou votar, Braga. Há décadas governada em regime feudal por Mesquita Machado e companhia. A cidade rainha dos elefantes brancos, dos parques de estacionamento subterrâneos, e agora quase toda a superfície paga. Dizem que é a cidade dos arcebispos mas para mim é a cidade dos empreiteiros. Agora, coitados, por conta da crise declararam todos insolvência e foram procurar ares melhores, como os africanos. Uma cidade em que o crescimento habitacional cresceu em sentido contrário ao da qualidade arquitectónica. Há uma zona de Braga que parece o Cacém. Serviu para enriquecer empreiteiros, agentes imobiliários, empresários... Uma cidade em que as relações promiscuas entre política,  futebol e religião nunca se distinguiram. Conheço mal o Ricardo Rio. Mas acho impossível alguém fazer pior do que o seu antecessor. Cultura em Braga é zero. Com uma das mais belas e equipadas salas do país (Theatro Circo) é uma vergonha ser ultrapassada por cidades vizinhas populacionalmente menores como Guimarães e V.N. Famalicão. Braga tem uma das maiores e mais bem classificadas universidades portuguesas mas há um fosso gigantesco entre o campus e a cidade. Para não falar da recolha de lixo que parece da época mediaval. Não existem contentores nas ruas para lixo orgânico. Os sacos de lixo são colocados nas calçadas das ruas, à espera que os recolham, e que os animais (que também são uns dos mais afectados pela crise)  não os desfaçam à procura de comida.

Quanto à possível gigantesca abstenção só digo uma coisa: imitemos o Brasil. Já que as pessoas não sabem valorizar o quanto é importante votar e ter esse direito que pode mudar o seu mundo, as pessoas deviam ser punidas se não o fizessem. Provavelmente muito pouca gente se lembra que as mulheres antes do 25 de Abril não tinham direito de voto. Hoje, democraticamente, podem decidir não votar. Se não se identificam com nenhuma candidatura, existe sempre o voto de protesto, branco ou nulo.Agora, não votar, é um atentado à democracia. Se fosse eu que mandasse era como no Brasil: multa e passaporte suspenso enquanto não a pagarem. E aí veríamos quem não votaria. A desculpa esfarrapada do bom tempo e da praia serem o maior amigo da abstenção cai por terra este ano... o mau tempo impera!

O olhar vazio

[Este texto foi escrito no dia 15 de Setembro]

Estou sentada numa das mesas do café do Centro de Arte Moderna (CAM) na Gulbenkian. São 4 da tarde. Tenho à minha frente uma salada com quatro escolhas, uma mousse de chocolate, e para piorar, uma coca-cola. O café do CAM está a abarrotar. Almoços tardios em família, casais de turistas, nenhuma mesa individual, excluíndo a minha.Ao meu lado tenho uma mesa grande, com uma família, com o que parecem ser os pais, duas filhas com os respectivos maridos e os netos. Um dos homens (que só poderá ser genro ou filho) está numa das pontas da mesa e é o único que não participa na conversa. Não sei do que falam, nem acho isso importante. Mantém-se à parte do mundo. O olhar dele é para o vazio. Não está ali. Está distraído no seu mundo. Ele continua à margem. Impecavelmente vestido, cabelo cortado, grisalho, barba de 3 dias, parece-me estar depressivo. Não fala, não partilha, não ri, não demonstra emoção. Só o olhar o distingue dos outros. Imperturbável. O que sente? O que o incomoda? Os mais pequenos foram pegar-lhe na chávena de café e ele não se manifesta. Tem umas mãos lindas, uns dedos compridos, unhas impecavelmente cuidadas. Mexe nas mãos, olha para elas. Provavelmente para se manter à parte, suponho que escolheu estrategicamente, o lugar na mesa. Reparo que não usa aliança. Mas isso não significa nada. Será ele também um dos filhos? Será solteiro? Ou casado com alguém da mesa? Ou divorciado? Levanta-se, caminha cabisbaixo e os pés parecem arrastar-se. Despede-se de algumas das outras pessoas sem entusiasmo. Sai sem eu conseguir perceber a história dele. Sai e eu fico com estas dúvidas que nunca vou desfazer.

O Poeta

Estaciono o carro em frente ao meu prédio. Passam das 7 da tarde e já não preciso de colocar moedas. Saio do carro e vejo o “Poeta”(arrumador, mendigo, vive na rua, boa pessoa, toxicodependente) correr em minha direcção. Lembro-me que a única moeda que tenho é de 2 euros. Nem hesito, lanço a mão ao bolso e estendo-lhe a moeda, ao mesmo tempo que chega ao pé de mim e cumprimenta-me:

- Então? Está boazinha? Esta semana ainda não teve nenhuma multa! [Obrigada poeta por me relembrares das dezenas de multas de 10 euros que apanhei nos últimos tempos!].

Ao mesmo tempo que diz isso, olha para a moeda que lhe dei e atira:

- Olhe, vou ser sincero, de todas as pessoas da sua família você é a mais generosa! Olhe que eu também sou generoso, eu também dou esmolas. Quando fiz anos dei 5 euros aquele magrinho que está em frente ao Pingo Doce. E ainda dei mais dinheiro ao Adriano, aquele borrachão, que tinha saído nessa semana do hospital”.

O “Poeta” lá me agradeceu mais uma vez e saiu a correr em direcção a uma senhora para a ajudar com as compras.

Na semana passada ia ao Pingo Doce e encontrei o meu pai. Seguimos juntos e aparece o “Poeta”, que adora o meu pai desde que o viu na bomba de gasolina a enganar-se e trocar o gasóleo pela gasolina. Desde esse dia o “Poeta” nunca mais esqueceu o meu pai e sempre q o vê fala nisso

- Olá! Olha quem está aqui! O seu paizinho e a troca da gasolina.... – e dá-nos um aperto de mão a cada um com as mãos que pareciam da cor do chão.

- Sabem que eu hoje faço anos?

Eu, como sempre, dei-lhe uma moedas. Neste dia, especialmente, fui mais generosa. O meu pai pergunta-lhe quantos anos faz. Eu dou-lhe uns 50 anos, talvez mais, mas imagino que não ande nem lá perto. Fazia 41! E vira-se para mim e diz-me que devo ter uns 26. Eu não falo mas penso: «Ó “Poeta”, se eu já simpatizava contigo, a partir de hoje, estás cá dentro! Dás-me quase menos 10 anos! Obrigadinha, pá!». Vou começar a ficar insuportável! Estou cheia de cabelos brancos, e mesmo assim, não me dão nunca a idade que tenho! E lá seguimos, felizes, cada um pelo seu motivo.

Domingo de afectos e arte

Acordei relativamente cedo para um domingo. Desci para o pequeno-almoço. Por mais coisas, apetitosas ou não, o meu pequeno-almoço é sempre o mesmo: leite com café e pão com manteiga. Nunca escolho, é sempre mecânico.Felizmente, este hotel, não aderiu à revoltante “moda” daquelas máquina de café e leite instantâneo que fazem tudo e em que tudo sabe ao mesmo. Enquanto as pessoas nos sites dos hotéis preocupam-se em avaliar o número de coisas por metro quadrado que encontram para comer, a minha avaliação incide unicamente na qualidade do leite, se é instantâneo ou não, e na qualidade do pão. Tudo o resto para mim são artefactos.

 Pequeno-almoço tomado e foi só atravessar a Av. da República para ir ao Centro Comercial do Campo Pequeno comprar um presente para o mais novo bebé que conheço. Tenho péssimo jeito para estas coisas. Fui cheia de entusiasmo e boa-vontade à loja, que tinha previamente pesquisado, na internet. Levava inclusive no tablet o que queria comprar. O que eu havia gostado não tinham. Requisitos: qualquer coisa que se comparasse a um boneco e que tivesse música. Depois de ver alguns, apaixonei-me pelo rato (tinha bigode e tudo!!!). [“Rato” era como os meus pais me chamavam até à minha adolescência. Provavelmente o nome deve-se ao tamanho e peso insignificantes, semelhante a um rato, com as minhas 1600 g quando nasci. Mas como a adolescência é acompanhada sempre por dose máxima de estupidez, dei o meu grito de Ipiranga, e proibi os meus pais de me chamarem “Rato”. Passadas a estupidez e a adolescência, quis voltar o tempo atrás e que voltassem a chamar-me “Rato”... não mais consegui... acho que só o consigo quando estou doente...]. Adiante, posso também dizer que os ratos são a imagem de marca da minha investigação durante o meu doutoramento. Daí estas duas ligações afectivas profundas que me fizeram cair de amores por aquele rato da loja. Não estive mais do que 10 minutos na loja mas a senhora que me estava a atender parecia estão num dia mau ou não gostar do que estava a fazer. Sempre que eu pedia opinião ou questionava se o dito animal tinha música, se era indicado para menino ou menina, de que animal se tratava...Tudo questões simples, era o que fazia. Fiquei muito decepcionada porque a senhora era brasileira e geralmente os(as) brasileiros(as) são sempre simpáticos(as). Como a minha paciência estava a esgotar-se pela falta de paciência dela, e o rato não tinha música, decidi-me, à pressa, por uma abelha (que não parecia uma abelha mas que tinha música). E afinal, uma das mães adora abelhas, pelo menos nisso, não estava a errar!

Segui para a Gulbenkian com o objectivo de conhecer o La. Uma perfeição! Em duas horas não o ouvi mas consegui ver-lhe os olhos! Lindo de morrer! Dizem que os bebés são todos iguais. Não acho, acho é que há uns que nos arrebatam mais do que outros. Percorremos os lindos jardins da Gulbenkian  e aquilo que parece uma vegetação tropical cheia de sombras, recantos, riachos, jardins, arbustos, esconderijos, anfiteatros, caminhos...

De tarde fui ao Museu da Cidade. Voltei, depois, à Gulbenkian, ao Centro de Arte Moderna (CAM) para a exposição do Amadeo de Souza Cardoso. Uma colectânea de imensos quadros deste pintor, nas suas mais diversas fases. Alguns deles já os tinha visto na exposição conjunta Amadeo + Mondrian. Para quem ainda não foi, aqui fica o desafio, a não perder!

António Ramos Rosa (1924-2013)

A noite trocou-me os sonhos e as mãos
dispersou-me os amigos
tenho o coração confundido e a rua é estreita
estreita em cada passo
as casas engolem-nos
sumimo-nos
estou num quarto só num quarto só
com os sonhos trocados
com toda a vida às avessas a arder num quarto só

Sou um funcionário apagado
um funcionário triste
a minha alma não acompanha a minha mão
Débito e Crédito Débito e Crédito
a minha alma não dança com os números
tento escondê-la envergonhado
o chefe apanhou-me com o olho lírico na gaiola do quintal em frente
e debitou-me na minha conta de empregado
Sou um funcionário cansado dum dia exemplar
Por que não me sinto orgulhoso de ter cumprido o meu dever?
Por que me sinto irremediavelmente perdido no meu cansaço


Soletro velhas palavras generosas
Flor rapariga amigo menino
irmão beijo namorada
mãe estrela música
São as palavras cruzadas do meu sonho
palavras soterradas na prisão da minha vida
isto todas as noites do mundo numa só noite comprida num quarto só

António Ramos Rosa, O Grito Claro, 1958

Segundo dia do encontro “Portugal europeu. E agora?

Cheguei atrasada para a conversa com o Prof. Adriano Moreira. Como a sala era muito pequena já não pude entrar...Contentei-me no fim de trocar umas breves palavras com tão ilustre pessoa, que apesar de atrasado para outro evento, ainda aceitou simpaticamente assinar o livro autobiográfico. Directamente para o coffee break ainda me cruzei com o Prof. João Lobo Antunes, bastante mais magro e com o look da moda entre os homens, de barba.

Fiquei-me pelos sofás a ler o DN até à hora de almoço.  Entrei no imenso pavilhão e encontrei o Ruben Alves a falar com a Fernanda Freitas. Sentei-me ao lado dele. E almoçamos com conversas de Braga a NY, de Paris à Costa da Caparica, da noite lisboeta, do inverno húmido de Portugal... A sintonia decorreu “regada” do tão americanizado hábito de coca-cola com gelo, partilhado por ambos!

Seguimos para a conversa entre o maestro Rui Massena e José Alberto de Carvalho. Este encontro foi para mim o mais imprevisível e o mais adorado! Uma conversa com muita música, onde se falar de arte, de compositores, de silêncio, de vozes. Ver o Rui Massena tocar piano como se de uma guitarra portuguesa se tratasse foi emocionante.  Assistir José Alberto de Carvalho tocar “Let it be” foi surpreendente. E depois vê-los tocar juntos um compositor francês, do qual não me lembro do nome, foi para mim que sou de lágrima fácil, a cereja no topo do bolo. Os momentos imprevistos são sempre os melhores!

A última palestra que assisti foi “Café das artes” com Ruben Alves, Bárbara Coutinho, Rui Massena e moderado por Fernanda Freitas. Quando se lhes pediu para definirem o “seu café” Rui Massena disse que era o café de casa, onde gostava de receber e estar com os amigos. Fartei-me de rir quando disse que como é que as crianças podem gostar de música quando lhes espetam com a flauta no ciclo? “A flauta tira logo a vontade para a música”.

Bárbara Coutinho disse que o “seu” café era o oposto ao turismo cultural por onde passaram grandes nomes. Gostava de um café da Caparica – Costa Nova e do Luso no Porto. Gosta do Martinho d’Arcada e de cafés onde é conhecida.

Ruben Alves destacou o café de bairro de Lisboa, onde diariamente, quando está cá toma o pequeno-almoço.  Não o faz em Paris. Em Lisboa ainda há a conversa e a partilha, coisa que não acontece nos cafés de Paris.

Discutiu-se a cultura. Se quando as massas aderem à cultura diminui a qualidade.  Que não nascemos apenas para sobreviver. E que isso passa muito pela cultura, pela arte e pela educação. Estamos apenas a dar pão e circo? É preferível ler má literatura a não ler de todo? Ou ouvir má música do que não ouvir nenhuma?

À noite tinha que optar pelo concerto do Rodrigo Leão no Jardim da Estrela exclusivo para 400 pessoas ou pela peça de teatro “Preço” de Artur Miller no Teatro Aberto...Difícil escolha. Nunca escolho, quero sempre tudo!

Lisboa que anoitece

(...)

«A noite é cega, as sombras de Lisboa 
São da cidade branca a escura face 
Lisboa é mãe solteira 
Amou como se fosse a mais indefesa 
Princesa 
Que as trevas algum dia coroaram

Não sei se dura sempre esse teu beijo 
Ou apenas o que resta desta noite 
O vento, enfim, parou 
Já mal o vejo 
Por sobre o Tejo 
E já tudo pode ser 
Tudo aquilo que parece 
Na Lisboa que “anoitece”»

(...)

 

Fotos tiradas do terraço do Bairro Alto Hotel

Um café com... Carlos Fiolhais e Carlos Grosso (Escolas do futuro)

Depois de um almoço gigantesco, com todos os participantes sentados, e a ementa em que constava de um gaspacho, bacalhau fresco com puré de batatas e espinafres e um bolo de chocolate com framboesas e groselhas, regado a vinho branco, chegou a sessão da tarde. Estive uns minutos à conversa com o Ruben Alves (realizador d’A Gaiola dourada). Segui para o debate “A Europa precisa de Deus” moderado pela Maria Flor Pedroso e com João Pereira Coutinho, Manuel Braga da Cruz e Joana Amaral Dias.

A última conversa que assisti foi entre o Carlos Fiolhais, Professor Catedrático de Física  e Carlos Grosso, Professor de Matemática no Liceu Pedro Nunes. Começaram por evocar Rómulo de Carvalho poeta, historiador das ciências, pedagogo, físico... O seu pseudónimo como poeta foi António Gedeão, para os mais distraídos.

Ficamos a saber que os estudos indicam que metade da população portuguesa entre os 15 e os 64 anos não têm mais do que ensino básico.

Gostei muito de ouvir falar o Carlos Grosso que defendeu que a escola do futuro tem que ser mais autónoma, mais exigente e mais disciplinada. Disse também que os alunos devem estar em carteiras individuais para não se distraírem aos pares. Falou também da falta de pontualidade dos alunos, que as aulas começam às 8:20 e a essa hora muitos deles ainda estão à entrada da escola. Foram abordadas muitas questões, como por exemplo, o número de alunos por sala de aula vs o seu desempenho académico. A maioria defende que quantos mais alunos pior o desempenho escolar e piores notas. Eu discordo. Primeiro porque no meu tempo as disciplinas tinham sempre mais do que 30 alunos. Segundo, quando entramos para a universidade era ver as turmas de Análise Matemática, Física e afins com mais de 300 alunos... para não falar dos anfiteatros dos cursos de Direito e Medicina nas respectivas aulas teóricas.

Falou-se também do estigma e do preconceito que existe em assumir que é necessário haver diferentes caminhos para as diferentes vocações dentro da escola. Qual a razão de ser tão difícil de aceitar que há pessoas mais vocacionadas para a continuação do estudo académico e outros para o estudo mais  profissional. É indesmentível que o séc. XX pedia sobretudo bons trabalhadores e que o grande desafio do séc. XXI é sobretudo dos pensadores.

Ouvi histórias entusiasmadas de professores aposentados e outros no activo. A paixão com que falavam da sua experiência, de como ajudaram a mudar mentalidades e a incentivar pessoas. Ouvi sobretudo relatos comoventes de professores que ajudaram a formar gerações. Saí esperançada e convencida que o ensino em Portugal, enquanto tiver professores com vocação, terá um futuro promissor.

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Portugal europeu. E agora?

A primeira sessão a que assisti foi: "Que europeu sou eu?". O debate foi moderado pelo Carlos Vaz Marques e participaram D. Manuel Clemente, João Proença e Gonçalo M. Tavares.

O Gonçalo M. Tavares falou que na Europa há claramente uma separação, uma ordem, uma organização. Marca claramente europeia. Deu como exemplo que em Marraquexe não existe a diferença entre rua e passeio...Referiu que muitas vezes as cidades mais estimulantes do mundo estão ligadas à pobreza. 'Na Alemanha quando se vê duas pessoas a correr consegue-se distinguir quem é o polícia e quem é o ladrão. Mas não conseguimos distinguir isso no México". Falou também do "saque das macieiras" que é quando chega alguém com 5 maçãs e o pobre tem uma macieira com duas maçãs e o pobre vende...Leu, também, um texto ficcional que deu o nome de "Europa". Este texto envolveu sapatos, atacadores, nós e gravatas, descrevendo de forma metafórica e optimista, a Europa.

O João Proença sente-se sempre um beirão mas é um europeísta convicto. Admira muito outras culturas, e principalmente, os outros países de língua portuguesa. Diz que há uma clara distinção de tratamento e de opinião de europeus do norte e dos europeus do sul. A Europa é considerada como tendo uma população envelhecida. Mas por ex. a emigração dos cidadãos do norte de África para França, com os seus costumes e religiões, está a inverter essa tendência com o elevado número de filhos.

D. Manuel Clemente defendeu que os europeus são muito difíceis de se definir, principalmente, no que se refere à religião. "A Europa não é uma realidade estática, é uma realidade dinâmica. 20 a 25% dos europeus são muçulmanos. A Alemanha tem 5 milhões de turcos, metade da população portuguesa. Quem são, afinal, os alemães hoje?".

Carlos Vaz Marques tem, na minha opinião, a melhor voz da rádio portuguesa. E para além disso, considero-o um dos melhores entrevistadores portugueses, a par com a Anabela Mota Ribeiro. Publicou há anos um conjunto das melhores entrevistas do programa "Pessoal e intransmissível", o qual guardo religiosamente e ao qual volto muitas vezes.

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9/11

Há 12 anos quando o primeiro avião embateu numa das torres em NY, eu estava a entrar para um exame de recurso de Fisiologia Microbiana. Naquele instante ainda ninguém sabia dizer o que se passava. Quando saí do exame já se sabia que tinha sido um ataque terrorista. As duas torres já tinham caído, outro avião já se tinha despenhado sobre o Pentágono e outro algures na Pensilvânia. O mundo nunca mais foi o mesmo. Hoje, especialmente, podemos perceber que não estamos seguros em lado nenhum. E a guerra, tal como a conhecíamos, passou a ser outra. Que se honre hoje os milhares de inocentes que morreram em vão. 

Um exemplo a seguir

O que Laurinda Alves (divorciada de Miguel Sousa Tavares e com o qual tem um filho) diz dele – um exemplo a seguir entre pais divorciados:

"O Miguel é e sempre foi o melhor pai que os seus 3 filhos podiam ter, e naturalmente é também graças a ele que o Martim é quem é, e faz o que faz. Tenho a certeza absoluta que muita da segurança com que os nossos filhos caminham pela vida nasce da certeza de serem a nossa primeira e última prioridade.

... aproveito para sublinhar que após as descobertas dos neurocientistas, que provaram cientificamente que o envolvimento precoce dos pais-homens com os seus filhos potencia todo o seu desenvolvimento, seja neurológico, cognitivo, físico, artístico, intelectual ou emocional, todos os pais do mundo ficaram a saber que a sua presença activa nos primeiros anos de vida é radicalmente decisiva.

É extraordinário saber que os pais que mudam fraldas e dão colo, mimos, banhos, biberons e papas aos seus filhos desde que nascem, contribuem decisivamente para multiplicar todos os seus talentos e competências". 

Filantropia

Em Portugal os ricos não têm o hábito de doar dinheiro a uma instituição, hospital, biblioteca... Existe o exemplo de Calouste Gulbenkian e António Champalimaud que doaram parte da sua fortuna pessoal para criar as suas fundações post mortem. Existem tantos outros, que ainda em vida, criam as suas próprias fundações para proveito próprio. O que eu quero falar é de outra coisa. Dos exemplos de pessoas com muito dinheiro que podem realmente fazer a diferença, e ajudar instituições a favor de todos. Nos Estados Unidos, o exemplo que conheço melhor, todas as disciplinas, cátedras, salas de aulas, auditórios, edifícios, bancos, jardins... têm o nome de um(a) bem feitor(a). Há uns tempos, quando a Judite de Sousa entrevistou um muito jovem milionário, ele referiu que não tinha obrigação de ajudar ninguém. É uma verdade indesmentível. Mas aqui fica a sugestão. Não seria mais bonito e eterno doar o valor que gastou com a comemoração dos 21 anos a uma instituição?

Tudo fica bem quando acaba em bem

Ontem, uma sexta que parecia igual à outras. Quente, ventosa e a última de Agosto. Portugal estava em chamas. À hora de almoço, avistava-se muito fumo ao longe. Em pouco mais de uma hora as chamam começaram a ver-se. E nós dentro do edifício, através de uma janela enorme de vidro, assistíamos e comentávamos.  Nenhum de nós achava que as chamas chegariam ao Avepark e atravessariam a estrada. Mas em pouco tempo o que parecia improvável aconteceu. As chamas estavam em todo o lado. A principal preocupação era proteger o tanque de propanol e o tanque de azoto líquido. A coisa mais incrível que vi acontecer foi uma autêntica peregrinação de anónimos a querer ver aquele cenário dantesco. Famílias inteiras, com crianças inclusivé, só faltava o cão... este comportamento tão português...

Eu já tinha deixado o meu carro na via rápida que dá acesso ao Avepark e fui andando em direcção ao Avepark e aproximando-me do edifício do 3B’s. Apesar de eu não poder fazer nada estavam lá amigos meus e queria saber se aquilo estava controlado. Deram-me uma máscara para me proteger do fumo, que naquela altura tudo o que se via era cinzentoe o laranja das chamas. Como não havia nada que pudesse fazer vim embora com mais duas colegas. Começou a dar-me tosse e eu percebi que a máscara estava a provocar-me dificuldade em respirar. Era como se a máscara tivesse qualquer coisa. Disseram-me depois que a máscara não era apropriada para fumo mas para solventes orgânicos. Aquilo tem um revestimento que parece um tecido e era isso que me estava a provocar a crise de asma. Sem entrar em pânico, sentei-me e pedi às minhas colegas que chamassem uma ambulância. Deitei-me no chão e tentei manter a calma. Fechei os olhos para não me incomodar com as pessoas que me estavam a rodear. Pelo barulho apercebi-me que deviam ser algumas dezenas. Todos (as) queriam ajudar. Perguntaram-me se queria um saco para ventilar, se queria café, deram-me a mãe. Faziam-me festas na testa. Pensei:  “Se morrer já não morro sozinha”! Depois chegou alguém profissional que me dizia para inspirar pelo nariz com calma. E dizia-me que a ambulância estava a chegar. Ouvi-a dizer: “A vítima aparenta entre 25 e 30 anos”. O meu estado para quem me via devia ser deplorável mas lembro-me de ter pensado: “Mesmo nesta condição não me dão a idade que tenho! Se não morrer vou gabar-me deste trunfo!”. Lembro-me de ter perguntado se os meus olhos estarem inchados. E lembro-me que me responderam que estavam um bocadinho mas para não me preocupar com isso.  Chegou a ambulância, lembro-me que a mão que segurava a minha já era outra.  Lembro-me que a L. me disse “Miúda, vou contigo”. Não tinha documentos, nem carteira, nem nada. Só eu e o meu telemóvel. As duas bombeiras que me assistiram colocaram-me imediatamente a máscara e ligaram o O₂. Melhorei um pouco. Estava cheia de sono. Pediam-me que falasse com elas. E eu pedia-lhes que me aumentasse o O₂. Perdi a noção do tempo mas tenho a sensação que não demoramos mais do que 5 minutos a chegar a Guimarães. Só me lembro de as bombeiras espetarem-se de um lado para o outro tal era a velocidade. E eu só pensava: “Não morri da asma vou morrer num acidente”. Quando parámos lembro-me de ter pensado: “Não foi desta”. Fui assistida imediatamente. Expliquei à médica que estava com uma crise de asma por causa da máscara e expliquei-lhe que tinha estado num cenário de incêndio mas que quase não tinha inalado fumo... ela não ficou muito convencida. Colocaram-me um cateter, retiraram-me sangue venoso para hemograma,  a médica recolheu-me sangue arterial para gasometria. Esta parte foi dolorosa. Ainda para mais porque não me encontrava a artéria radial...Injectaram-me um corticoide. Aí fiquei perfeitamente bem. Colocaram-me um nebulizador com algum tipo de fármaco que perguntei se era normal cheirar mal... responderam-me que sim. Fui eficientemente bem tratada, desde a enfermeira à médica foram excepcionais. Quando questionei a médica se podia ir jantar fora ela respondeu-me: “Claro que sim!”. Eu continuava ali à espera das análises com a L. ao meu lado. Já estava bem. A médica regressa e diz que tenho que fazer um RX, análises e outra gasometria porque os valores de O2 estavam extremamente baixos. E eu lá lhe repeti que não tinha estado exposta ao fumo, mas ela não quis saber. Quando lhe perguntei quanto tempo demorava respondeu-me que uma hora e meia... Pedi à L. que fosse buscar o meu carro e o levasse para Braga. Entretanto, chegou o meu irmão. Neste tempo de espera só vi misérias. Só velhinhos acamados. E uma bombeira que tinha ficado ferida num incêndio. Retiraram-me o O2 e médica tirou-me novamente sangue da artéria radial, desta vez no pulso esquerdo. Fiquei com uma bola altíssima no pulso.... mas não me queixei. Os segundos resultados da gasometria vieram normais e pude sair apenas com uma receita de uma bomba de flucasona + salmeterol. Ainda falei no carro com os meus sobrinhos ao telefone que ainda me fizeram rir com frases do Madagascar 2: "uuuuaaaaauuuuaaaa"; "és um gatinho muiiiiitoooo mauuuuu!". Fui jantar fora, como tínhamos inicialmente planeado, só cheguei atrasada. Tudo fica bem quando acaba em bem!

Gaiola dourada

Estreado a 1 de Agosto com uma enorme publicidade, um elenco de luxo, banda sonora do aclamado Rodrigo Leão, só restava visioná-lo. As expectativas eram grandes. Com actores como Joaquim de Almeida e a grande Rita Blanco seria difícil errar. Parte do filme é passado a rir. Exageros, hipérboles, caricaturas, pastorinhos de Fátima, imagens de santos, Amália, camisolas da selecção, garrafas de cerveja, sardinhas, batas, penteados, camisas abertas, futebol, palavrões.. isto é parte do filme. Mas a grande surpresa para mim foi a sensibilidade do filme. A grande catarse do filme acontece quando os personagens assumem a submissão das primeiras gerações de emigrantes e a vergonha da 2ª geração, quando mais culta, frequentadora de outros ambientes, mais bem preparados, mais abertos, mais estudados, se envergonham da sua ascendência.  Esta parte é a mais emocionante do filme. Quando as personagens se confrontam com os seus complexos e vergonha. Este filme faz-nos rir de nós mesmos, e lembra-nos que a seriedade e o trabalho faz-nos sempre ser respeitados. Estes emigrantes que representam uma geração que emigrou para fugir à miséria de um país, soube ganhar o respeito fora. Sem dominar a língua, sem estudos, com a saudade tão portuguesa, família deixada para trás, estas pessoas assumiram os postos de trabalho que os franceses não queriam. Mas apesar disso, subiram a pulso e foram sempre conhecidos como humildes e bons trabalhadores. Já há muito não via uma sala de cinema repleta. E a audiência era constituída maioritariamente por emigrantes. A maioria pareceu-me adorar e reconhecer-se. Este filme é principalmente genuíno. Tudo nele se percebe idealizado por um conhecedor profundo desta realidade. Ruben Alves, o realizador, também ele filho de emigrantes que para além dos seus dotes de realizador é giro!  E pelos vistos tem bom gosto, com uma casa no Chiado!

Últimos dias de férias

Saímos do Algarve rumo a Lisboa. Livros de colorir, conversas e cochilos fez a viagem ser rápida. Como o tempo era extremamente curto, almoçamos rapidamente no McDonald’s, que é o sonho dos mais pequenos e que o pai só acede muito poucas vezes. Debaixo de um sol abrasador, percorremos a pequena distância entre o Vasco da Gama e o Oceanário. Os meus sobrinhos já queriam nadar no Tejo e andar de teleférico. Mantive-lhes a ilusão que um dia nadariam lá (para quê destruir essa possibilidade?) e que em breve voltariam para andar de teleférico. Apaixonaram-se, ainda de entrar no Oceanário, pelo Vasco (a mascote). Há dias que andávamos a preparar a visita, a explicar-lhes que iríamos ver animais marinhos. Eu que sou especialista (not!) a identificar espécies atrevi-me a lançar nomes daquilo que iríamos ver: leões marinhos, focas, tubarões, baleias... Tinha a esperança que os meus sobrinhos não prestassem muita atenção e nem se lembrassem dos nomes... O Oceanário, para quem gostar deste tipo de coisas, deve ser fabuloso. É fisicamente um edifício muito bonito.  O que eu mais gostei foram os poemas e trechos do “Mar” de Sophia de Mello Breyner: “Quando eu morrer voltarei para buscar os instantes que não vivi junto do mar”, “Mar, metade da minha alma é feita de maresia”. De resto, achei tudo muito bem organizado, peixes de várias espécies, tubarões, cavalos marinhos, raias, pinguins, aves, ... Percebi que o Eusébio já devia ter “batido a bota” e que agora só restam a Amália, Micas e Maré. Estes animais que eu achava que eram leões marinhos, eram afinal, lontras!!! As baleias, provavelmente pelas suas dimensões, nem vê-las! Eu e o meu afilhado partilhamos um desinteresse semelhante. Está visto que ele também não é grande fã destas coisas. O que ele mais gostou foi o Vasco e eu dos poemas de Sophia! O sobrinho mais velho e o pai deliraram! Gostaram tanto que ficariam a tarde toda.  O tempo não pára e tivemos que seguir para apanhar o comboio rumo a Braga. Estávamos tão estafados que eu e o meu irmão deitamo-nos nos bancos, eu com o mais velho e o meu irmão com o mais novo. Dormimos até Braga! Que viagem tão rápida desta vez!

Chegar a casa depois de 15 dias fora. É tempo de organizar tudo porque o trabalho começa depois do fim de semana. Dia mais fresco, poucas pessoas, poucos carros na cidade.  Saio para fazer compras. Depois de 15 dias sem ver televisão, faço zapping e paro numa imagem. A Judite de Sousa a entrevistar um rapaz completamente tatuado. Tudo o que é pele, com excepção da cara, está coberto de tatuagens. Esta imagem fez lembrar-me da desilusão de ver a Margarida Marante a entrevistar o Ronaldo (o jogador brasileiro que foi várias vezes considerado o melhor do mundo)... Mas afinal quem era este personagem tão interessante que teve direito a minutos de fama em horário nobre? Pelo que percebi é um milionário que nem sequer estudou ou trabalhou para o ser mas que se considera muito feliz porque viaja pelo mundo “que é a melhor escola do mundo”. Pois claro, melhor escola do mundo, porque universidade ele nem sabe o que é... Pouco depois percebi que o “piqueno” nem conjugar os verbos sabe. Tem um discurso fútil e vazio, para além de muito mau gosto. Ok, acredito que possa ter tudo o que o dinheiro possa comprar... mas não deve passar de um mimado. Verdade seja dita, pelo menos, os jogadores de futebol são remunerados pelo seu talento, pelo brilho de um desporto que muitos consideram “rei”... Mas este fulaninho vive da fortuna que não consegui perceber de onde vem... mas pelos indícios nem vale a pena investigar. Numa época de crise, que não assola apenas o nosso país, é quase “pornográfico” ouvir o que este fedelho falou. Pérolas como: “Ninguém é obrigado a ajudar ninguém”. Mas pior ainda é perceber como é que alguém o convida para falar na tv quando há tanto bom exemplo para dar. Pagar a exorbitância de milhares de euros para levar para a festa de aniversário, outra fútil, só mostra os valores deste miúdo. A TVI só mostrou o nível da sua programação e eu senti-me envergonhada por usarem exemplos destes em horário nobre... sem mais palavras...

As férias com crianças

Eu, que estou habituada a viver sozinha e que estou habituada a horários pouco ortodoxos e a ter o meu silêncio diário para ler, vejo-me rodeada do barulho, risos, gargalhadas e brincadeiras de duas crianças de 4 e 5 anos. Com crianças tudo muda. Tudo é feito em função delas.
O toque de alvorada começa a partir das 6:30, mais coisa menos coisa, quando o meu afilhado (sobrinho mais novo) acorda. Geralmente, munido da sua fralda e chupeta, vai enfiar-se na cama de quem ele decide naquela manhã. Eu, que não sou uma matutina, a única altura do ano que acordo espontâneamente e sem esforço, é nas férias na praia. Da cama, o meu afilhado segue para a cozinha, onde normalmente encontra a avó. Segue para o terraço, onde se senta à mesa, como um príncipe, à espera do pequeno-almoço. O irmão, sobrinho mais velho, é o oposto. Para acordar é um castigo!  Não há (quase) nada que o demova do sono dos justos! Comem uns cereais que são espectaculares mas que eu evito, a muito custo comer! O mais velho, seguindo as minhas instruções senta-se bem longe de mim para eu não lhe "roubar" os cereais. O mais novo, apesar das advertências, tem pena de mim, e é o tentador: "Ó titi, pega, eu dou-te". O que posso eu fazer?

Vamos para a praia entre as 9:30 e as 10. Eu passo quase todo o tempo a ler, os avós intercalam entre as caminhadas e a vigia dos netos na água. O pai deles é o principal "vigia". Ao meio-dia regressamos a casa onde almoçamos e dorme a sesta quem quer. Eu, que todo o resto do ano não durmo mais do que 6 hrs por noite, na praia dou-me ao luxo de até dormir a sesta. É a única altura do ano que durmo muito e bem, como a maioria dos mortais. O meu sobrinho mais velho não dorme a sesta porque detesta dormir e se dormisse de tarde não dormia de noite. O meu afilhado dorme o sono dos justos de tarde e à noite.

Os camiões do lixo e da reciclagem são as perdições deles. E as vassouras e apanhadores do lixo. Um diz que quando for grande quer ser bombeiro e o outro diz que quer ser condutor de camiões do lixo. O meu afilhado tem como sua companheira preferida, a chupeta, parece a Maggie dos Simpsons. Já o meu sobrinho mais velho tem como companhia as dezenas de lápis de cor e os livros de colorir. À tarde voltamos à praia depois das 5 e só são tirados da água após ultimato. Adoram as bolas de berlim da praia e os pregões: "bolinhas, há com creme e sem creme".
Outra das coisas que os faz delirar é pedir ao avô que imite gatos, leões, pavão e pavoa. Não é para me gabar mas o meu pai é óptimo nisso!

Depois vem a saga dos banhos pós-praia. Levam tudo e mais alguma coisa para tomar banho junto com eles. Habitualmente, dezenas de carros do Cars 2. A seguir vem a saga da sopa diária, antes de se juntarem aos adultos na mesa. É preciso recorrer a todo o tipo de esquemas! Depois do jantar é a hora de irem para a cama, a que muito resistem. A hora de irem dormir implica a leitura de histórias. São eles que escolhem os livros, muitos deles trazidos de casa, e outros tantos comprados aqui na feira do livro. O meu afilhado, no fim da primeira história já dorme profundamente. O mais velho, é bem mais difícil. Várias histórias lidas e nada de dormir. A resistência ao sono tem que ser nossa porque os olhos quase se fecham depois de muitos minutos.

Pela primeira vez em muitos anos não trouxe o computador. Não vejo tv, só leio, como, durmo e descanso!

A primeira viagem de comboio dos meus sobrinhos

Dia tão esperado: 1 de Agosto! Fomos buscar os meus sobrinhos a casa da mãe, como combinado, às 11. Ainda não lhes tínhamos comunicado a surpresa: iríamos de comboio para o Algarve (que eles há tanto ambicionavam mas só conheciam de me levar à estação quando ia para Lisboa). Inicialmente, para conforto dos mais pequenos pensamos ir de avião mas tivemos que afastar essa hipótese porque a mãe considera-os imaturos para uma viagem de 45 minutos de avião. Como no ano passado já tivemos a experiência penosa de fazer a viagem de carro, não a quisemos repetir. No ano passado demorou-nos quase 12 horas. Conhecemos todas as estações de serviço, todas as casas de banho, todos os parques, todos os estacionamentos de auto.estrada, do norte ao sul.
Apenas com duas mochilas, duas crianças e 2 adultos começamos a aventura. Há uma da tarde em ponto, o nosso querido taxista Carlos (que eu e a C. tão bem conhecemos das nossas aventuras nocturnas), esperava-nos à porta de casa dos meus pais. Os olhos dos meus sobrinhos começaram logo a brilhar: primeira vez que andavam de táxi! Chegados à estação fomos para o Porto nos inter-regionais ("os amarelos que andam devagarinho e param em todo o lado"). Já no Porto, para esperar as quase duas horas que faltavam, omos para uma esplanada. Entre gelados, coca-colas "para os grandes"' livros de colori, lápis de cor e livros, o tempo passou rápido. Já no Alfa pendular ficamos naqueles lugares para 4 pessoas com mesa. Ao passar numa das pontes que separa o Porto de V.N. de Gaia, o meu sobrinho mais velho grita: "Ei, olha ali tantos sinos em NY!!!". Toda a gente à nossa volta riu! A esta altura jáultrapassava as 8 vezes que perguntavam se faltava muito para chegar à praia. Entre pinturas, auscultadores, conversas, perguntas, idas ao bar e à casa de banho e sestas, o tempo passou rápido. Com o entusiasmo próprio das crianças ainda acharam que chegaríamos a tempo de ir fazer castelos de areia na praia... Mas quase às 9 da noite, não nos pareceu viável. A essa hora tínhamos o meu pai à espera em Tunes. Os meus sobrinhos todos eufóricos correram para os braços do avô a contar-lhe as aventuras da primeira vez que andaram de comboio.

José e Pilar

Há muitos anos, antes de Saramago receber o Nobel, fui assistir a uma conversa dele. Já era um escritor consagrado mas eu não conhecia muito bem a obra dele. Lembro-me que nesse dia a minha opinião sobre ele mudou totalmente. Eu que achava Saramago austero, antipático, parco em palavras e até um pouco bruto, naquele dia, surpreendeu-me. Um homem delicado, atencioso, apesar das imensas filas. Nesse dia, se tinha muitas dúvidas sobre o comunismo, terminaram todas ali. Saramago, comunista convicto, usava uma gravata Pierre Cardin. Afinal, até os comunistas são capitalistas!

Muitos anos depois fui ao cinema ver “José e Pilar”. E se há retrato tão fiel de Saramago é esse. Eu que privei com Saramago meia dúzia de minutos e que ele atendera a todos os pedidos que eu lhe fizera, reconheci-o totalmente no documentário do Miguel Gonçalves Mendes. Um homem que surpreende quem não o conhece: bem-humorado, meigo, de sorriso fácil. Quem não viu o filme, é melhor não ler este texto, porque todos os “segredos” serão desvendados. Mas eu, não me canso de o ver!

Este texto esperou 3 anos para acabar de ser escrito. Nunca o achei suficientemente bom, e hoje, não é excepção. Mas acho que chegou a hora, não pode esperar mais.

O documentário começa com José e Pilar abraçados, tendo como cenário, as montanhas escuras de Lanzarote... “Se tivesse morrido aos 63 anos, antes de te conhecer... morreria muito mais velho do que quando chegar a minha hora...”. Esta declaração de amor não é linda?  Este documentário centra-se sobretudo na história de amor de José e Pilar. O dia-a-dia comum entre dois egos e personalidades extremamente fortes. O cânone e a pessoa que organiza toda a sua vida. As dedicatórias de todos os livros após ter conhecido Pilar mostram que Saramago não seria o mesmo se ela não tivesse aparecido na sua vida: “A Pilar, que ainda não havia nascido e tanto tardou a chegar”; “A Pilar, que não deixou que eu morresse”; “A Pilar, até ao último instante”; “A Pilar, minha casa”; “A Pilar, os dias todos”; “A Pilar, o meu Pilar” e somente “A Pilar”. Vê-se, repetidamente, cenas de carinho entre os dois, mãos dadas, abraços, ou simplesmente, a verem televisão juntos. Saramago diz também que se não tivesse conhecido Pilar tinha morrido muito mais velho.

A narrativa deste documentário segue a escrita do livro “A viagem do elefante”. Este livro, que eu comprei pouco depois de ter visto o filme no cinema, e que li em NY. Deixei-o algures numa mesa em NY. Isto sou eu: esquecer-me de tudo em todo o lado! “A viagem do elefante” (que eu chamava “A viagem do Salomãozinho”) conta a jornada verdadeira do elefante Salomão (oferecido pelo Rei D. João III ao arquiduque Maximiliano da Áustria) desde Lisboa até Viena. Este livro é uma metáfora da inutilidade da vida. Que triste fim, o de Salomão. Aquelas patas que tinham andado tanto e acabam a servir de bengaleiro. A epígrafe deste livro é linda: “Sempre chegamos ao sítio onde nos esperam”.

Vê-se a casa de Saramago em Lanzarote que tem escrito “A casa” em azulejos. Como é que Saramago escrevia? Num escritório com muita luz, com grandes janelas, mesa grande, rodeado de livros, sentado à frente de um computador, a ouvir música clássica.... Num dos momentos mais bem humorados, há uma cena em que Saramago parece estar a escrever e o que se vê depois? Saramago a jogar “Paciência”, segundo ele, para evitar o Alzheimer!!!

Mais à frente vê-se 3 jovens italianos, nervosíssimos à espera de entrevistar o seu ídolo na biblioteca em Lanzarote. Estas imagens fazem lembrar-me da descrição de Susan Sontag quando, finalmente, conheceu o seu ídolo Thomas Mann. Os jovens treinam para impressionar Saramago mas a simplicidade e simpatia deste, desarma-os.

As viagens de Saramago assemelham-se a de uma digressão de uma estrela pop. Saramago, apesar da avançada idade, não o aparenta. Fusos horários, viagens, aviões, táxis, carros, esperas de aeroportos, autocarros, ruas do mundo, hotéis, filas intermináveis de pessoas para autógrafos, conferências, leituras, apresentações, horas e horas. Tanta coisa que só de escrever cansa! Mas que Pilar insiste que para cansaço já chega os jovens que estão cansados, que andam o dia todo cansados e que já nascem cansados. Que “para descansar existe a eternidade, que é um tempo que nem nos passa pela cabeça”. E pergunta: se queriam que Saramago se sente com um cobertor a tapar as pernas e ela que fique em casa a limpar as pratas? Adoro quando Pilar diz que recusa-se a estar deprimida, ou triste, ou sem esperança: “tomamos comprimidos e vamos trabalhar, ponto! Sou a favor dos fármacos!Uma vida inteira a sofre com dores, quando agora temos fármacos?! O que faz mal é passarmos mal!”. Quando lhe perguntam numa das sessões de autógrafos se quer parar para descansar, responde: “O que ganho se parar?” Outra das cenas engraçadas é assistir ao “cochilo” de Saramago e Garcia Marquez numa apresentação no México.

No decorrer do documentário vê-se um Saramago muito doente, extremamente debilitado e magro. E o apoio incansável de Pilar e da âncora da sua família. Na homenagem de Saramago na Azinhaga, terra onde nasceu, é uma das situações em que se vê um Saramago comovido: “Se vocês não fossem tantos eu já estava a chorar. Mas vocês são tantos que eu nem chorar posso!”. A outra situação em que Saramago chora mesmo é na projecção privada de “Blindness”, onde agradece a Fernando Meirelles: “Ganhamos o dia!”.

Mas o momento em que me lembro de chorar de rir, da primeira vez no cinema, foi quando um brasileiro que estava numa fila para falar com Saramago, de tanto preparar-se, fala assim: “Saramago, me desenha um hipopótamo!” ahahahahahahah

Quando se perguntava a Saramago o que queria mais: “Tempo. Vida!”. O que pretendia Saramago com a fundação? Continuar-se!