7 de julho. Starbucks da Broadway com a 103. Coração do Upper West Side.
Starbucks cheio. Sentei-me numa cadeira, ainda sem mesa, a ler. Quando
vagou uma meda, apoderei-me. Dezenas do que parecem ser estudantes intelectuais
com o seu Mac. Acabou de chegar um senhor. Barba por fazer. Óculos retro, na
moda. Calções todos sujos. Unhas grandes. MacAir todo sujo. Parece-me escritor.
É muito míope. Sentou-se na minha mesa, nem me pediu.
Ontem almoço num restaurante japonês, Sushi Yasaka, na 72. Andamos a pé até ao Lincoln
Center. Enfiei-me na confusão dos saldos do 4 de julho na Macy’s. Já não podia
ouvir crianças a chorar nem ver filas para pagar. Ao fim da tarde fui para o
lab. Estive lá umas duas horas e meia. Tínhamos combinado ir jantar a um
indiano em Bryant Park. Não consegui acabar a horas. Resolvemos outra coisa.
Jantamos no que eu adoro, no Jin. Ramen. Fomos depois ao Empire Hotel no Lincoln
Center. Diziam que era ver as vistas. Fosse isso que valesse a pena. Uma fila
enorme para entrar que pelo tipo de pessoas que tinha já era um pronúncio do
que nos esperava. A entrada foi $20 para cada homem, sem direito a bebidas. No rooftop, nada de especial. Pessoa desinteressantes. Música péssima. Vista
fraca. Bebidas caras. DJ inqualificável. Bebi uma margarita que custou $16 fora
a gorjeta. As do Cubby Hole a $2 são muito melhores. Como estava cheia de sede,
bebi uma Stella. A música era um pavor. A passagem de umas músicas para as
outras nunca ouvi pior. Se algum dia vos falarem no Empire Hotel, por favor,
risquem do mapa. Nada vale a pena,
mesmo. E eu até nem sou muito exigente.
Hoje, brunch em casa. A C. fez waffles maravilhosos. Ovos
mexidos. Presunto de Parma fatiado como fiambre. Fiambre. Salmão fumado. Queijo
da ilha. Morangos. Melancia. Smoothies. Sumo de laranja. Café. Leite. Cerejas.
Focaccia. Bagels. Cheese cream. Maravilhoso! Sexta a meio da tarde. Queria ter
ido à Strand, acabei a andar a pé da 116 à 103. Passagem rápida na Book Culture para
investir em mais 3 livros. Desta vez, não do Philip Roth, mas em cartas da Elizabeth Bishop para The New Yorker, um do Paul Auster e outro sobre NYC.
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